CIEN AÑOS DE VIDA

   En los tiempos en que nació, allá por el 1.900, Sólo había dos tipos de personas: los blancos y los Mestizos.

   Los Huasipungueros, como ella y sus padres, No llegaban a tal categoría. El patrón les asignaba una pequeña parcela o Huasipungo para que, sembrándola, se ganaran el derecho a seguir viviendo en la estancia. Esa fue una buena parte de mi infancia, en mi tierra natal, la Galicia más profunda, lejos de toda civilización. Aunque eso sí: Salvando  ciertas diferencias sociales.

   Por no ir un día al trabajo, a su padre lo apalearon, y a su Tía, culpada por la muerte de un ternero (es lo que tiene el hambre), la ahorcaron, mientras del otro lado de la cuerda estaba el ternero muerto como contrapeso.

   A los siete años ya se puso a trabajar en la Hacienda (como yo en mi tierra). Pero su madre la quiso obligar a ir a la escuela a los Nueve años, aunque estuvo poco tiempo: La insultaban por Indígena.

   Luego trabajaba en las casas de los Patronos. Hacía de todo. Sus padres la casaron a los Catorce años con un hombre de veinticinco años, alcohólico. A los quince fue madre. A escondidas de su esposo, asistía a reuniones socialistas. Su esposo le pegaba y un día, su hijo apareció muerto. Después tuvieron dos hijos más. Tras una pelea con el hombre que la habían casado, se marchó con los pequeños y trabajaba sólo a cambio de comida. Las estrellas serían el techo de su casa y sus dos hijos.

   Ya nunca abandonó su lucha.  En los años treinta participó en todas las marchas indígenas para reclamar tierra y derechos ( un salario, un día libre a la semana) para los trabajadores de los Latifundios. Llevaba a sus hijos con ella, descalza, en su largo y arduo caminar.

   Un año más tarde, participó en la primera huelga de trabajadores agrícolas en la que los patronos destruyeron todas las chozas de los campesinos. Tuvo que dejar a sus hijos con su madre y esconderse. Fueron quince años de huída, durante los cuales conoció a otra gran mujer. Se organizaron, y consiguieron  el traspaso de tierras a los trabajadores, con atención especial a las mujeres.

   Ya en los años cincuenta, tenía una gran reputación como dirigente entre los campesinos.  Pero todavía le quedaba trabajo, así que, junto a su amiga y cuatro compañeros más, se dedicaron a fundar escuelas bilingües, en quechua y español, en su zona.  Eso también molestaba a los dirigentes, que en realidad, buscaban la total extinción de los indígenas. Las fuerzas del orden seguían acosándola.  A principios de los años sesenta, después de viajar a dos congresos comunistas, en Cuba y Moscú, fue detenida por contrabando de armas, Aunque sólo llevaba sus ideas imbatibles e instrucciones  para comenzar a montar cooperativas de campesinos.  Aún así, pasó cuatro meses en la cárcel (Y no son como las de aquí, con televisión, buena comida y visitas los fines de semana). Durante ese tiempo, sospechosa coincidencia, aparecieron muertos, sus padres y sus hijos.

   El sistema de cooperativas campesinas no prosperó. Pero a ella tampoco la doblegaron. La indomable indígena, con casi cien años de vida, aún sembraba en la dura tierra que la vio nacer, con una pequeña pensión que el gobierno le concedió veinte años atrás. Su vida fue una lucha  en la que dejó la piel por sobrevivir.

   Allí se quedó dormida, a las faldas de un volcán,  en su casita, junto  a su nuera y su nieto. Y en su sueño, una larga lucha por sobrevivir en un mundo de blancos latifundistas.

   Y mientras ella duerme, caemos en la cuenta de lo triste que es  que el gran público, solo sepa de la existencia de una mujer como ella, cuando ya no se encuentra entre los vivos.

   Y mientras…continúa el genocidio.

                                               ojosvendados

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VALORES INVERTIDOS DE LA IGLESIA

El Papa ha aumentado el poder de la congregación de la Iglesia Católica para el clero con el fin de que castiguen más duramente a los curas que rompen el celibato. Mira que es maniática la Iglesia con esto del secso. Aunque en realidad no es estríctamente con el secso sino con la unión tradicional entre hombre y mujer. Porque están saliendo de todos lados detestables incidentes de pederastia, y la Iglesia no parece reaccionar con la misma Inquisición. Vamos, que el Papa, que se escribe en mayúscula y dicen, es el Santo Padre, no ha dicho nada de aumentar los castigos para los pedófilos. En realidad, ni tan siquiera reciben castigo, sino, traslado de Parroquia…y ahora Paz y después gloria. Se les oculta, convirtiéndose en cómplices. Porque, hasta donde yo sé de leyes en este país, Cuando se conoce un delito y se oculta, te conviertes en cómplice del delito…que también está penado judicialmente.

Los curas son seres humanos y, como tales, contradictorios y déviles. No me sorprende que haya pederastas entre los sacerdotes: Por desgracia los hay por todas partes. Lo que me indigna es la suavidad conque eso se persigue dentro de la Iglesia oficial, pasando por encima de la Ley. Y mientras tanto, en cambio, castigan con dureza al cura que se acuesta con una mujer adulta y consentidora. Las dos cosas: adulta, y consentidora.

El celibato es un invento tardío de la Iglesia. Durante más de mil años nada impidió que los curas tuvieran esposa. Muchos sacerdotes, bastantes Obispos y unos cuantos Papas, estuvieron casados. La Biblia no dice nada al respecto. Por lo menos, la que yo me he leído. Fue Gregoria VI quien se inventó lo del celibato a principios del siglo XI. Y a la gente le pareció algo tan absurdo que los curas siguieron casándose sin hacerle caso, y cumpliendo perféctamente con sus obligaciones eclesiásticas. Seguro que incluso más felices, tras una noche de atenciones y cariñitos con su esposa. O me van a decir que vosotras/os no van con otra cara al trabajo, más suaves incluso, sin ese mal humor, después de una noche de amor? Por lo tanto, tener esposa y mantener relaciones secsuales, es bueno. Y NO tener, es malo. Hasta un niño lo entiende: Papá y mamá están más contentos, y no me gritan ni se enfadan conmigo, cuando se hacen mimitos en la habitación…o cuando me mandan a la cama…demasiado pronto.Y me quieren más.

En cambio, condenamos el secso y animamos al hombre a ser ” hombre”, enseñándole a matar, a hacer guerras inútiles y a ser valientes, es decir, violento. Y despreciamos al cobarde que se niega a matar. Y si un hombre piensa en secso entre adultos y consentido, le llaman obseso. Le miran mal.

De manera que en el Concilio de Letrán, 50 años más tarde, tuvieron que declarar ilegales esos matrimonios. Algunos historiadores sostienen que esa inesperada fobia anticonyugal fue por la herencia. Las propiedades del cura célibe pasaban a engrosar las arcas y riquezas de la Iglesia, y no a la viuda e hijos, como hacía la Santa Inquisición a todos los declarados Herejes ( primero investigaban si tenían riquezas), antes de decidir mandarlos a la hoguera. O cómo se creen que se hizo tan poderosa la Iglesia? Con la biblia en una mano…y la espada en la otra.

Esto explicaría el odio del Vaticano a las relaciones adultas heterosecsuales. La Iglesia se hizo rica, robando y matando, igual que una parte del Islam. Por eso se odian entre ellos, porque son rivales e iguales. Los expertos en estos temas también aseguran algo bastante evidente: La prohibición del trato con mujeres aumentó la misogínia y el machismo en los países católicos.

El celibato sólo puede ser una opción personal. Que sea obligatorio es insensato y perverso.

Una reflexión: Les llaman degenerados a quienes ven películas pornográficas, donde en la película no muere nadie y piensan sólo en disfrutar de sus cuerpos. Si ven películas donde siempre muere alguien, son…normales. Alimentando la violencia y justicia por venganza. Y si son guerras o catástrofes, mejor. Donde el protagonista, hombre, se le llama ” héroe”porque es el más violento y el que mata más que nadie en la película. Nos llaman valientes por ir a la guerra, a matar humanos, y las nenas se vuelven locas con los Legionarios de pelo en pecho. La mayoría de personas se fijan siempre en el vencedor de una pelea. Llama cobarde el que se niega a pelear y desprecia al que está en el suelo. Se fija en el vencedor de una carrera. En el más fuerte, el más alto, el más guapo, el que la tiene más grande, el que tiene dinero, el que tiene casa…del otro, del vencido, del cobarde, del pobre,del que no tiene casa, del que no tiene cuerpo, del viejo, feo, calvo y con gafas…de ese no interesa ni su nombre.

No me extraña pués, que los máximos dirigentes de la Iglesia Católicaescondan y tapen al que abusa por la fuerza de una niña y castiguen con dureza el acto secsual libre y entre adultos…los valores están un poco invertidos.

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LA MAESTRA

 

Desde el comedor del colegio llegaba el inconfundible aroma a comida de la cocinera Montse. Unas verduras al vapor y tortilla de lentejas. De postre, unos creps de naranja o limón, a elegir. La cocinera Montse, era muy querida por los niños, que en algunas ocasiones, conseguían por un beso, un trozo de bizcocho, como a escondidas.

Su ayudanta Ana, estaba encargada de poner orden y servir en el comedor. Siempre con botas altas de tacón ancho, y pantalón ajustado o faldita, pues siempre tuvo corazón de niña traviesa. Todo junto, realzaba aún más su figura imponente, majestuosa. De origen Celta, curvas peligrosas y voz de Ninfa de los bosques Galaicos.

En una de las aulas del colegio había varios niños…bueno, vale!…es un colegio! …Es normal que esté lleno de niños:

_ Maestra, ¿qué es el amor?_ Preguntó una joven.

La maestra Begoña, también dotada de una gran figura, que la hacía muy bella, sintió que la jovencita merecía una respuesta que estuviese a la altura de la pregunta inteligente que había formulado. Como ya estaban en hora de recreo, pidió a sus alumnos que dieran una vuelta por el patio de la escuela y trajesen lo que más les gustase. Lo que más despertase en ellos el sentimiento de amor. Cuando volvieron, La Maestra Begoña les dijo:

_ Quiero que cada uno muestre lo que trajo consigo.

El primer alumno respondió:

_ Yo traje este pajarito que se cayó del nido. ¿ no es bonito?

_ Yo traje esta flor. ¿ No es preciosa?

Cuando llegó su turno, el tercer alumno dijo:

_ Yo traje esta mariposa. Me gustó el colorido de sus alas; La voy a colocar en mi colección.

Y así los chicos, uno a uno, fueron mostrando lo que habían recogido en el patio.

Terminada la exposición, La Maestra Begoña notó que una de las alumnas, Belén, que encima, era su hija, no había hablado y que había permanecido quieta durante todo el tiempo. _¿Se sentía avergonzada porque no había traído nada? _ La Maestra Begoña se dirigió hacia ella:

_ Muy bien, ¿ y tú, Belén? ¿ No has encontrado nada?_ La criatura, tímidamente, respondió:

_ Disculpe, Maestra( porque en clase, siempre le decía Maestra). Vi la flor y sentí su perfume; Pensé en arrancarla, pero preferí dejar que siguiera soltando su aroma. Vi la mariposa, suave y colorida, pero parecía tan feliz, que no tuve el coraje de aprisionarla. Vi también el pajarito caído pero, al subir al árbol, noté la mirada triste de su madre y preferí devolverlo a su nido. Por lo tanto, Maestra, traigo conmigo el perfume de la flor, la sensación de libertad de la mariposa y la gratitud que observé en la madre pájaro.

Mientras la maestra esbozaba una amplia sonrisa,llenando de aire su generoso pecho,de madre orgullosa, Belén continuó:

– Es algo que aprendí de mi madre. El amor que siento por ellos, lo llevaré en mi corazón…sabiendo que son libres.

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LA MANO DE UNA MUJER

 

Quisiera escribir algo, alejándome un poco de lo que suelo escribir siempre.

 

No tenía muy claro de qué escribir. La vena poética no la tengo muy desarrollada y el tema del amor y los sentimientos no estoy tampoco muy cultivado en esos lances. En la escuela de la vida, dicen, no se puede repetir. Así que me he pasado todo este tiempo, observando, callado…y tomando nota. Se aprende más con la boca cerrada y observando.

 

De pronto, en el silencio de la biblioteca de mi barrio y embriagándome del olor a libros, acudió a mi memoria un vago recuerdo ya casi olvidado, del aroma y la caricia de una mano femenina. Sentir su calor entre mis manos. Cerrar los ojos y llevarma la palma de la palma de su mano a mi rostro, llenando mis pulmones con su aroma. Y sentir la dulce caricia de sus dedos, bajando suavemente desde mis párpados cerrados hasta mi boca. Y caer como en un sueño de adas y ninfas de los bosques, al notar esos mismos dedos, acariciando, enredándose entre mis negros cabellos, que antaño lucían como el azabache.

 

Para la mayoría del género masculino, la mano es la mejor amiga del hombre, sobretodo cuando está solo. Seguramente constará en algún manual de autosatisfacción.

 

La mano, siempre a las órdenes del cerebro que la guía, es de una sofisticación extrema. Tanto sirve para pegar una bofetada como para acariciar. Para saludar a una Reina, o sostener la cabeza de una niña desnutrida.

 

Dos manos juntas sirven para rezar, pero si las agitas una contra la otra, entonces aplauden. Y si una niña las levanta por encima de su cabecita y las hace girar a un lado y al otro, es una niña sordomuda, aplaudiendo.

 

Lo mejor de las manos, son sin duda, los dedos. Esos cilindros articulados por Falanges, Falangitas y Falangetas, que permiten tanto señalar de forma acusadora, como pedir silencio. El meñique sirve para puntear una guitarra, el anular para llevar un anillo y el corazón para insultar…o para satisfacción femenina. Bueno…para eso…sirven todos los deditos.

 

Los dedos combinados entre sí es lo más: permiten hacer un chsquido rítmico en una danza interpretando ” fever”, o para hacer un juramento. El índice con el medio, hacen el signo de la Paz, pero con el meñique, ponen los cuernos.

 

La mano femenina busca ternura. Nos da calor humano y sus caricias nos enseñan el verdadero significado de “amor”, creo recordar vagamente.

 

Pero aún hay algo más que la creación de la mano y sus dedos: su prolongación con un instrumento creado por el ser humano. Esa combinación ha sido, sin duda, la clave de la civilización. Gracias a las manos, con un pico y una pala, se han levantado las más notables obras arquitectónicas, y también han servido para enterrar al hijo asesinado. Una mano más una aguja, han cosido los trajes más elegantes, y con dos agujas, una manta de lana para ti hija. Una mano y un pincel, han pintado los lienzos más emotivos.

 

Para la gente creativa, el lápiz ha sido un sexto dedo. Durante muchos siglos ha servido para definir el origen de las cosas. y para enseñar a escribir a un niño, su nombre. Todo se iniciaba con un boceto manual.

 

Un brindis, pues, por esos bocetos a mano, que ya dejaban claro el carácter de la obra futura. Donde cada autor ya mostraba su peculiar estilo. Y por eso mismo, porque nunca ha habido dos manos iguales con trazos iguales, alguien dibujó a la mujer, …y la hizo única.

 

ojosvendados ermitaño

 

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RECUERDOS

Un año más, no he sido capaz de presentarme ante un grupo de mujeres dolidas para formar parte de una discreta concentración contra la violencia de género. Ya días atrás empecé a sentirme mal. Los malos recuerdos personales acuden a la mente en tropel y con fuerza. Y aunque ya todo queda muy lejano en el tiempo y las cicatrices ya han dejado de sangrar, en estos días cercanos al 25 de Noviembre, me he sentido mal y sin fuerzas. La condición de haber nacido hombre tampoco ayuda, pues siempre tengo la sensación de que no soy merecedor de representar a un sector de la sociedad femenina, que sobreviven con heridas más abiertas que las que yo pudiera haber sufrido y visto, precisamente, a manos de hombres. Se que no puedo inspirar la suficiente confianza en esas mujeres, simplemente por mi condición de hombre, por muy buenas intenciones que uno tenga. También es posible que no me sienta merecedor de su aprobación porque en realidad, siento que no es mucho lo que hago por ellas. Sólo escribir sin ser escritor de opiniones personales que a poca gente le interesa y menos aún que lean. Como dijo una ex-amiga, : “ no tengo tiempo ni ganas de escuchar los problemas de los demás”…Quizá tenga razón. Quizá no sea merecedor de la aprobación de determinadas mujeres, que ya les va bien el modelo machista como modelo de familia tradicional. Y que les va bien ostentar ese papel de “ la parte débil de la pareja”.

He pasado todo el día 25, guardando un riguroso silencio, como de Luto, por todas las víctimas mortales, incluidas mi madre, mi hermana y aquel bebé que nunca llegó a vivir a manos de un monstruo repugnante y cruel. Ni que decir tiene que no lo he pasado nada bien recordando los años de vida con el pánico instalado en nuestros cuerpos, en nuestras mentes; Sonidos, de portazos, de la llave girando en la cerradura de la puerta, gritos, el olor penetrante del vino rancio y sudor acumulado, lágrimas secas, el brillo de la hebilla del cinturón, sangre…gritos apagados suplicando piedad…

Pero siempre aparece una luz roja que se enciende, revelándose, en la cabeza que me pone en pie y me obliga a seguir caminando. Como ya he expresado en alguna otra ocasión, hay que aprender a llorar, secarse las lágrimas, sonarse, respirar profundo…y seguir caminando.

Y entonces recuerdo que he llegado hasta los 44, vivo y la cabeza sobre los hombros. Que aunque tenga un sueldo miserable que apenas me da para una habitación, es un sueldo fijo, porque me lo he ganado noche tras noche…y aunque reconozco que me habría gustado recibir más caricias y besos de los que he recibido, no puedo quejarme…y recuerdo a mi amiga Mª José, Republicana hasta la médula, con la que no hablo mucho porque es una mujer muy ocupada que SÍ tiene muchas cosas para hacer  y porque yo soy, a fin y al cabo, un conocido más, del género masculino, con poco que aportar, que alguna vez me dijo que yo soy de los que van por la calle mirando al suelo para no ofender a ninguna mujer. Y que no debería ser así. Que no me tiene que importar la mala opinión que tengan unas cuantas mujeres, sino la buena opinión que tienen todas las que coincidan con mis propios pensamientos y valores morales, y seguir como hasta ahora…y me acuerdo de Ángela, camionera y conductora de autobuses ya retirada, con los colores de Brasil por bandera, que lo mismo se presenta sin avisar frente a la puerta de donde vivo, con tres cajas llenas de comida para Navidad, porque sabe de mis carencias y que las pasaré en absoluta soledad, porque ni hay familia con quien comer, ni hay nada que celebrar. Lo mismo hace eso, que me da un tirón de orejas, virtualmente hablando, suave, por estar siempre menospreciándome…y me acuerdo de Begoña, que estoy seguro que me perdonará por usar su verdadero nombre, una brujita con escoba y todo, con la que viaja de una casa a otra, con un clic de ratón,dejando sus palabras como brisa fresca, que lo mismo se atreve con un conjuro gallego, que me pone el hombro para que apoye mi cabeza, enamorada de un pirata que camina por esos mundos cinéfilos…Y de mi amiga Ana, mi paisana. Con su bata blanca, botas altas, y corazón Celta, que dice que para ella, mi amistad es muy importante. Y que en ocasiones, me hace soñar con mis bosques del Norte, llenos de Castaños centenarios…que un día existieron…Y me acuerdo de mi amiga Odisea, “ mamá Odisea”, que nos pone los dientes largos con sus recetas de cocina, amante de la poesía. Con más familia que un imperio, que como una Alondra fiel a su rama, visita mi blog para dejar su huella imperecedera…Y tantas otras que nombro, no por ser menos, en absoluto, sino por no parecer demasiado orgulloso, que bien saben ellas que de eso tengo bien poco. Ni tampoco es mi deseo de colgarme medallas que no me corresponden, porque…yo soy el privilegiado. Mis amigas son las que han tenido a bien, concederme el gran privilegio…de ser su amigo.

Así que, tras el silencio sepulcral del día 25 de Noviembre y anteriores, he pensado que algo tenía que decir hoy, por mis amigas, por las que ya viven en paz, que no voluntarias, en el bosque de las ausentes, y por las que deseen leer. Por las muertes anunciadas de mujeres a manos de, como dice mi querida amiga Begoña, “ esa lacra de nuestra sociedad”, de engendros humanos. Por las que tiemblan en silencio al escuchar cada día, la llave girando en la cerradura de la puerta. Por las voces oprimidas de las que un día se atrevieron a decir : ¡NO!! Por los rostros casi virginales desfigurados, por las niñas violadas, arrancándoles el alma, deseando morir cada día de su inexistente vida, a manos de los que se hacen llamar, hombres, machos, y que en esa lucha y espero por ser hombres, confunden dureza con crueldad, firmeza con violencia, y hombría con machismo, y a consecuencia de ello…dejan de ser hombres.

Por eso debes alejarte de quien te pega. De quien te maltrata. Por ti, por tus hijos, por la niña que llevas en brazos, por las que han muerto, por la madre que te trajo a este mundo machista y violento…por quien te de la real gana, pero hazlo!! Apártate de quien te hace daño. Hazlo…YA!!

No sé. Algo tenía que decir, después de todo.

Ojosvendados ermitaño

 

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La difícil decisión: denunciar al maltratador

 

Una mujer, armándose de valor y siguiendo las voces que dicen: mujer, denuncia el maltrato!, decide denunciar a su esposo porque le le ha llamado “ zorra” y que le va a hacer una caja de madera.

Pero el Juez, santo varón, con “ V”, decide ponerlo en libertad sin cargos: Lo de “ zorra” podía referirse a la astucia del animal. Y lo de “ te voy a hacer una caja de madera”…no tiene por qué referirse a un ataúd. Palabra de Juez. Es decir: que ahora cualquier macho tiene la libertad de cambiarle el nombre a su esposa por el de “ zorra”.

Viendo las últimas decisiones judiciales, no me sorprende. Ya es difícil conseguir que una mujer “ reconozca” que está siendo maltratada. Costó mucho que las mujeres denunciasen. Y más aún que no retiren la denuncia, para que luego llegue el Juez de turno y ponga al maltratador en libertad y en la calle. Y, por tanto, de vuelta al hogar conyugal. Al lado de la misma mujer que se “ atrevió” a denunciarle. Y luego se sorprenden que esa mujer aparezca muerta al día siguiente. Y aún se preguntan por qué el resto de mujeres…se lo piensan dos veces.

Los lazos emocionales, ese control y maltrato psicológico, infligido en ocasiones durante años, antes de llegar esa primera bofetada, la dependencia económica y el miedo a que la justicia, finalmente, se vuelva en contra y le de la espalda, son los motivos principales de las víctimas de maltrato machista.

La denuncia, por sí sola, no sirve de nada si no es respaldada. Les frena la idea de que sus maridos puedan ir a la cárcel, dos, tres años como mucho, y luego que vuelva. En cuanto a la tortura psicológica, la más grave, piensan que no es delito, que es difícil demostrar, que no la creerán…razón no les falta.

Las noticias que se dan por los medios de comunicación, en las que se explica que una mujer ha sido víctima mortal de violencia machista después de haber denunciado, Frena a todas las demás. Y a quien no?! Algo no se está haciendo bien…y no son ellas.

El maltrato psicológico, el control de la mente a esa mujer que ya es víctima: “ su víctima”, si ha preparado bien el terreno, ejerciendo control, haciendo de forma metódica y sistemática que la mujer tenga siempre la autoestima por el suelo ( ya se elige a una mujer propensa), que crea que no puede hacer nada sin él, que no sirve para nada, que es una inútil, o una zorra, o que está gorda…cuando llegue la violencia física, la primera bofetada, el primer puñetazo en la mesa, en la pared, esa mujer ya es un juguete inútil en sus manos. Ya está “ domada”, “ dócil”. Le hace dudar e incluso ella misma, continuamente, llega a aceptar voluntariamente el “ castigo”, porque se siente y está convencida de que ella es la culpable. Y él no dejará de recordarle que ella tiene la culpa de lo que le “ obliga” a hacer. De que se merece eso y más. De que es ella quien le busca. O aún más lejos, y no exagero: que le gusta.

Yo realmente me siento impotente sin poder hacer nada.

Y pensar que, “ la justicia” , se escribe en femenino y se representa con la figura de una mujer.

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A la sombra de un Baobab

Es una mujer de cara alargada, pómulos altos y piel  bronceada. Tiene una frente amplia y lleva el pelo apretado  en trenzas. Como muchas mujeres en el mundo, ella no sabe cuando nació ni tiene documentos sobre su nacimiento. De niña casi no recibió educación, en parte porque era mujer y se esperaba de ella que ayudara con las labores domésticas. Era todo lo que tenía que saber. Pastoreaba ganado y cuidaba de sus hermanos menores. Su padre solía decir: “mandemos a los hijos a la escuela porque ellos serán quienes proveerán”.  El hermano de Alba, fue forzado a ir a la escuela, donde resultó ser un estudiante indiferente. Alba suplicó que la dejaran ir pero no se lo permitieron. El hermano traía sus libros a casa todas las tardes y Alba  era quien se interesaba por ellos, hasta aprender por si sola a leer y escribir. Al poco tiempo era ella quien hacía la tarea de su hermano cada noche.

   La maestra estaba sorprendida. Él era un estudiante mediocre pero siempre entregaba tareas sobresalientes. Cuando finalmente descubrió  que las tareas estaban escritas con letra distinta a los trabajos en clase, obligó al hermano a confesar. La  maestra habló con el padre de Alba. Le dijo que su hija era un prodigio y pidió que la dejara asistir a clase. Después de mucha discusión, el padre dejó a Alba ir a la escuela durante algunos semestres, pero al poco tiempo la dio en matrimonio a los once años.

   Su esposo le prohibió volver a la escuela. Le molestaba el hecho de que ella supiera leer y escribir y la golpeaba cada vez que ella intentaba practicar leyendo un recorte de periódico. La golpeaba por muchas otras razones también. Ella, odiaba ese matrimonio, pero no tenía salida: “ si eres mujer, y además no tienes educación, Qué más te queda?”, se preguntaba.

   Una voz amiga le dijo que no tenía por qué ser así. Podía fijarse metas a corto plazo y alcanzarlas.

_ Cuales son tus expectativas de futuro, tus sueños? _ preguntó la voz amiga.

   La pregunta confundió a Alba: La mujer solo espera ser entregada en matrimonio, obedecer al esposo y tener hijos. Como todas. No hay otra cosa.

   La voz amiga le insistió en que pensara en cosas que le gustaría  hacer de mayor. Rectificó…de más mayor.

Alba, recelosa, comenzó a pensar. Tímidamente, dijo que quería estudiar.

   La voz le dijo: _ puedes hacerlo. Escribe en un papel todo lo que te gustaría hacer. Metas cortas. Y poco a poco, seguirlas. Quizá no consigas todas. Pero si consigues solo una…Ya tendrás más de lo que tienes ahora.

   Alba comenzó a estudiar por su cuenta, a escondidas de su esposo, al tiempo que criaba a cinco hijos. Con muchos trabajos, con la ayuda de amigos, escribió sus metas en una hoja de papel: “un día quiero ir a Europa”, decía su primera meta. Añadió que quería obtener un título universitario, una Maestría y un Doctorado – todos sueños delicadamente absurdos para una campesina casada en África del Sur, que había recibido menos de un año de educación.

   Pero Alba tomó el papel, lo envolvió en tres pedazos de plástico para protegerlo y lo metió en un frasco viejo. Escondió el frasco debajo  de una roca, en el campo donde pastaban sus animales, a la sombra de un enorme Baobab, con cielo rojo de atardecer.

   Entonces Alba comenzó a tomar clases por correspondencia y a ahorrar un poco de dinero. Su confianza fue creciendo al ver que brillaba en sus estudios. Sorprendió a todos con sus trabajos escolares y los miembros de una asociación extranjera de ayuda a la mujer, en su país, la impulsaron a que debería  pensar en algo real. El ir a estudiar a Europa. Un día recibió la noticia de que había sido aceptada en una Universidad Europea.

   Algunos de los vecinos pensaban que la mujer debía centrarse en criar a sus hijos (nadie pregunta si quiere tener hijos. No es una opción: es lo que una mujer debe hacer),  en lugar de educarse ella misma. – “No puedo hablar de educación de mis hijos cuando ni yo misma tengo educación”- , respondía Alba. – “ Si yo estudio, puedo educar a mis hijos”- Se subió a un avión y viajó a Europa.

   En la Universidad tomó cuantos créditos y becas pudo y trabajó durante la noche para hacerse un poco de dinero. Consiguió su título de licenciatura, trajo a sus cinco hijos a Europa y comenzó su trabajo de Post-grado. Entonces regresó a su pueblo. Sacó de la tierra el frasco donde estaba el papel en el que había escrito sus metas, marcó las cumplidas y volvió a enterrar el frasco.

   En Francia comenzó a trabajar para la Asociación de ayuda a la mujer que le ayudó en África, al  mismo tanto que estudiaba para su Maestría. Cuando la consiguió, Alba de nuevo regresó al pueblo que la vio nacer. Después de abrazar a su madre y a su hermano, llorando, desenterró el frasco y marcó la meta cumplida…actualmente estudia un Doctorado.

   Alba cumplió con los créditos y trabaja en un programa sobre el Sida entre los pobres de África. Se convertirá en una persona económicamente productiva para África y una voz importante en la lucha contra el Sida, en  ese rincón olvidado del mundo. Y cuando reciba su Doctorado, Alba regresará a su pueblo, una vez más, y tras abrazar a sus familiares, llorando, irá al campo, a la sombra de su Baobab protector, a desenterrar el frasco de las ilusiones…una vez más.

   Dedicado con todo el amor y ternura de mi corazón ermitaño, a todas las mujeres, madres solteras, separadas, divorciadas, las que empiezan a caminar por la vida, las que viven enterradas en vida, en un matrimonio de veinte años, que no son felices, y que piensan que no tienen salida. Que ya no hay vida más allá del árbol  que tienen delante. O que a dónde van a ir a sus cuarenta y tantos años. Quizá ese hombre que tienes al lado no es el destinado a darte felicidad. Solo es…una piedra en el camino de tu vida.

                                   Ojosvendados  Ermitaño

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